GUUUD MORNINS 26-04-2018

Cada vez que un lector se recreaba en la lectura de uno de los libros de sus fondos, la Biblioteca ampliaba su memoria con una nueva cosecha de recuerdos.

                                                                     ("Lector en la memoria", de Salvador Robles)

Guuud mornins cinéfilos. Jueves 26 de abril, último del mes saliente, ya se asoma el puente de mayo, por allí resopla, que diría aquel vigía del barco que buscaba a la ballena blanca. Aprovechémoslo como se merece, paseando por los rincones de éste país donde falsificar la graduación de un Master universitario no es causa de dimisión, pero cuidado, que si te pillan robando cremas antiarrugas en el Eroski despídete de tu puesto. Hasta ahí vamos a llegar, habrase visto. Y hasta aquí la cotidianidad, como diría Carpet.

  Admiro vuestros conocimientos referente a libros. Cuántas sugerencias interesantes habéis plasmado éstos días dedicados a la lectura. Lectura. Qué palabra más bonita. Leer es un placer, no hay duda. Como ya comenté, mi fuente de libros es la biblioteca de mi barrio, que es txikitita, pero lo bastante surtida de libros y cuyos responsables realizan una labor encomiable trayendo novedades, actualizando contenidos y organizando actividades relacionadas con el tema, como cuentacuentos para los mas peques, coloquios sobre libros, charlas de autores, etc.

  Además de la biblioteca, por supuesto que en casa tenemos libros, muchos libros. Entre los que te regalan los que saben que te gusta la lectura, los que compras de vez en cuando, los que te trajiste cuando te mudaste y los que has ido colocando estratégicamente en las estanterías para que tus hijos tengan la posibilidad de, en un arrebato de lucidez, echar mano de ellos, al final la cantidad de libros es bastante considerable.

  Sí, cierto, he colocado a lo largo del tiempo libros que me parecen interesantes en las baldas, bien a la vista, para que a mis hijos les pique la curiosidad y los lean. Alguna vez los han leído, otras veces no. Pero a ambos les encanta leer. Desde críos tratamos de inculcarles la afición por la lectura, leyendo con ellos cuentos cuando eran pequeños, regalando libros en concordancia a sus edades en cada cumpleaños, animándoles a descubrir los fantásticos mundos que se esconden en las páginas de cada libro. Hoy en día los dos tienen siempre algún libro en la mesilla, la mayor está con la saga de Harry Potter, el pequeño con unos libros llamados "Futbolísimos" o algo así, que vale, no serán grandes obras de literatura, pero lo importante es que disfruten leyendo lo que les gusta. 

  Recuerdo que en octavo de EGB nos propusieron crear en clase nuestra propia biblioteca llevando cada alumno un libro que sería leído por otros alumnos de la clase. Tomé prestado de la habitación de mi hermana mayor uno llamado "El señor de las moscas",  que entonces no lo conocía para nada. Sobra decir que a todos los que lo leyeron les encantó y puntos de popularidad tan importantes con ésas edades. El relato de Golding sobre la pérdida de la inocencia de ésos chicos náufragos en una isla da mucho que meditar sobre el comportamiento humano.

  Mis gustos literarios en general son muy cambiantes, como veréis cuando cite a escritores tan dispares. Evidentemente el autor cuyos libros más me han gustado es Gabriel García Márquez. "Cien años de soledad" me fascinó de tal manera que nada más terminarlo, volví a leer la historia de los Buendía. Y después me leí las obras de García Márquez casi en su totalidad, tanto las novelas como los relatos cortos. Sufrí  con los amores imposibles de Florentino Ariza en "El amor en los tiempos del cólera", citada ayer por Albanta. Como bien decía Low, mejor no ver la película. Caminé con el coronel a la oficina de correos para recibir una carta que nunca llegó en "El coronel no tiene quien le escriba". Me enamoré de una adolescente en "Memoria de mis putas tristes".  Sufrí con los avatares que llevaron a encerrar en un convento a Sierva María de Todos los Ángeles en "Del amor y otros demonios", cuyo pelo seguro que sigue creciendo. Pero sobre todo descubrí al viejo libertador Simón Bolivar en sus últimos años de vida en "El general y su laberinto", una de mis preferidas.

  Además de García Márquez, destacaría las novelas del Capitán Alatriste, de Arturo Pérez Reverte. Fantásticas. Como "El club Dumas" o "La reina del Sur", del mismo autor. No me cae demasiado bien Reverte, pero qué bien escribe el rejodío.

  Me sorprendió para bien la saga de "Canción de Hielo y Fuego", y me leí los libros cuando la serie tan famosa hoy ni siquiera existía.  Os puedo asegurar que la serie no está a la altura de los libros. Los entresijos de los Stark y los Lannister son mucho más complejos que lo que se muestra en la serie. Los tres primeros libros son tremendos, "Juego de tronos", "Choque de Reyes" y "Tormenta de espadas". Luego la saga baja un pelín pero para entonces estás tan enganchado que no puedes parar de leer. Y os aseguro que éstas novelas son largas, muy largas. 

  Otro al que le he hincado el diente, lo he masticado y lo he saboreado una y otra vez es el maestro de las novelas de terror, Stephen King. Vale, no serán obras que ganen premisos literarios, pero confieso que me gustan, Desde "Misery", pasando por "El resplandor", "Carrie", "La mitad oscura", "Un saco de huesos", "Corazones en la Atlántida" o los relatos de "El umbral de la noche", irte a dormir habiendo leído una novela de miedo siempre causa una sensación inquietante que me encanta. 

  El que me tiene ahora enganchado es Kurt Wallander, veterano policía sueco, sagaz, inseguro, capaz de desenmascarar al peor asesino e incapaz de decir a su hija que la quiere, depresivo, algo rudo pero sensible, vamos, el antihéroe perfecto. De las 5 novelas que llevo leídas de ésta saga de Henning Mankell, "La falsa pista" y "Los perros de Riga" son por ahora las que más e han gustado. Kenneth Branagh y Krister Henriksson han protagonizado a Wallander en series de TV dedicadas al personaje, pero no es fácil retratar en una pantalla a un personaje con tantos matices como éste.

  No puede faltar en ésta lista mi querido Salvador Robles, de cuyos relatos cortos más de una vez os he hablado. Entre sus novelas os recomendaría "Aurora en la oscuridad", donde el relato de una investigación sobre el asesinato de una joven conlleva una reflexión sobre el embelesamiento producido por las apariencias. Una denuncia contra la violencia de género vista desde la óptica de una inspectora de policía, Cecilia Fresnedo, protagonista de éste libro y personaje extraído de novelas anteriores del mismo autor protagonizadas por el inspector Telmo Corrales, del que Cecilia está completamente enamorada en un amor no correspondido.

 Dejamos lo mejor para el final, como en las mejores películas. Una novela que recuerdo con mucho cariño es "El invierno en Lisboa" de Antonio Muñoz Molina, que si no la habéis leído (seguro que sí), os recomiendo. Ambientada entre Madrid, Donosti y Lisboa, la historia entremezcla el jazz, el contrabando de cuadros, el amor y la venganza. Novela negra de las buenas. Se filmó una película sobre ésta novela, pero no debe de estar demasiado lograda. El protagonista, Santiago Biralbo, pianista de Jazz que toca en un local de Donosti llamado Lady Bird, se enamora de Lucrecia, novia de un contrabandista de obras de arte. Se entremezcla también el robo de un cuadro valioso, del que culpan a Biralbo. La persecución a éste les lleva por Madrid y Lisboa, con homenajes a películas como Casablanca y a grandes del jazz. Una joya.


  MOSAICO DEL DIA 

CANCIÓN DEL DÍA

  Como esta semana las letras son las protagonistas, en lugar de una canción os propongo un fragmento de "El invierno en Lisboa",


"No recordaba cuánto tiempo, cuántas horas o días anduvo como sonámbulo por las calles y escalinatas de Lisboa, por los callejones sucios y los altos miradores y las plazas con columnas y estatuas de reyes a caballo, entre los grandes almacenes sombríos y los vertederos del puerto, más allá, al otro lado de un puente ilimitado y rojo que cruzaba un río semejante al mar, en arrabales de bloques de edificios que se levantaban como faros o islas en medio de los descampados, en fantasmales estaciones próximas a la ciudad cuyos nombres leía sin lograr acordarse de aquella en la que había visto a Lucrecia. Quería rendir al azar para que se repitiera lo imposible: miraba uno por uno los rostros de todas las mujeres, las que se le cruzaban por la calle, las que pasaban inmóviles tras las ventanillas de los tranvías o de los autobuses, las que iban al fondo de los taxis o se asomaban a una ventana en una calle desierta. Rostros viejos, impasibles, banales, procaces, infinitos gestos y miradas y chaquetones azules que nunca pertenecían a Lucrecia, tan iguales entre sí como las encrucijadas, los zaguanes oscuros, los tejados rojizos y el dédalo de las peores calles de Lisboa. Una fatigada tenacidad a la que en otro tiempo habría llamado desesperación lo impulsaba como el mar a quien ya no tiene fuerzas para seguir nadando, y aun cuando se concedía una tregua y entraba en un café elegía una mesa desde la que pudiera ver la calle, y desde el taxi que a medianoche lo devolvía a su hotel miraba las aceras desiertas de las avenidas y las esquinas alumbradas por rótulos de neón donde se apostaban mujeres solas con los brazos cruzados. Cuando apagaba la luz y se tendía fumando en la cama seguía viendo en la penumbra rostros y calles y multitudes que pasaban ante sus ojos entornados con una silenciosa velocidad como de proyecciones de linterna mágica, y el cansancio no lo dejaba dormir, como si su mirada ávida de seguir buscando, abandonara el cuerpo inmóvil y vencido sobre la cama y saliera a la ciudad para volver a perderse en ella hasta el final de la noche.

   Pero ya no estaba seguro de haber visto a Lucrecia ni de que fuera el amor quien lo obligaba a buscarla. Sumido en ese estado hipnótico de quien camina solo por una ciudad desconocida ni siquiera sabía si la estaba buscando: sólo que noche y día era inmune al sosiego, que en cada uno de los callejones que trepaban por las colinas de Lisboa o se hundían tan abruptamente como desfiladeros había una llamada inflexible y secreta que él no podía desobedecer, que tal vez debió y pudo marcharse cuando Billy Swann se lo ordenó, pero ya era demasiado tarde, como si hubiera perdido el último tren para salir de una ciudad sitiada."