miércoles, 12 de agosto de 2015

Gus mornins, 12/08/15

Guuud mornins, cinéfilos:

Miércoles 12 de agosto. Como hoy tampoco hay demasiadas noticias sustanciosas de qué hablar, echaremos mano de una noticia que pasó hace mucho, mucho tiempo. Tal vez en su día fuera una serpiente de verano, pero no lo creo, porque en la Antigúedad no había ni periódicos ni mucho menos Internet.  Sucedió nada menos en el 450 a de C, que ya ha llovido tú, en Grecia, allí tuvo lugar la famosa batalla de Maratón en la que Filípides recorrió los 42 kms que separaban Maraton de Atenas para llegar y morir después de decir “Hemos ganado”. Ya ves, con lo fácil que hubiese sido mandar un guasap. Ah, no, calla, que hemos quedado que aún no habían inventado Internet.

Pues así fue cómo nació la maratón. No sé tiene constancia de la marca que hizo el tal Filípides ni si por sus venas corría sangre keniata o etíope. En fin como el día pintaba deportivo, me he decantado por este mosaico, y como la semana pinta hot y sexy he escogido un deporte que a los caballeros les gusta mucho; el vóley playa, femenino. No sé qué tendrá este deporte en el que no se ven ni los requiebros de Messi o de Cristiano, ni levanta la expectación de la renovación de Ramos. No sé si alguien me lo puede explicar. Este  un deporte básicamente de saque, revés y volea como el tenis. Hoy recordamos a Pete Sampras que nos cumple 44 añitos. Y como las raquetas tienen además forma de guitarra, tampoco nos olvidamos de que hoy soplan velitas dos auténticos monstruos de este instrumento. Pat Metheny llega hoy a los 61, y a  Mark Knopfler, le caen este miércoles unos poquitos más, 66. El ex líder de los Dire Straits estuvo hace unos días tocando por las tierras medias de Aragorn, y encandiló a sus seguidores. El resto dijo que sí, que bueno pero que las seis décadas y medias ya le empiezan a pesar. Ale, Mark, no te nos enfades, hombre, pero si estás hecho un chaval.

DOWN TO THE WATERLINE
Dire Straits

Sweet surrender on the quayside
You remember we used to run and hide
In the shadow of the cargoes I take you one at a time
And we’re counting all the numbers down to the waterline
Near misses on the dogleap stairways
French kisses in the darkened doorways
A foghorn blowing out wild and cold
A policeman shines a light upon my shoulder
Up comes a coaster fast and silent in the night
Over my shoulder all you can see are the pilot lights
No money in our jackets and our jeans are torn
Your hands are cold but your lips are warm
She can see him on the jetty where they used to go
She can feel him in the places where the sailors go
When she’s walking by the river and the railway line
She can still hear him whisper
Let’s go down to the waterline.

BAJO LA LÍNEA DE FLOTACIÓN
Dire Straits

Bonitos recuerdos junto al muelle.
Recuerdas cuando solíamos correr y escondernos.
Entre las sombras de los cargamentos te cogí una vez,
y estuvimos contando los números bajo la línea de flotación.
Señoritas cerca en las escaleras que bajan al puerto.
Besos franceses en las oscuras entradas.
Una sirena sonando salvaje y fríamente.
Un policía levanta la luz de su linterna sobre mi hombro.
A lo lejos viene un costero rápido y silencioso en la noche.
Sobre mi hombro, lo único que puedes ver son las luces del piloto.
Sin dinero en nuestras chaquetas, y con los tejanos gastados,
tus manos están frías, pero tus labios calientes.
Ella lo puede ver en el embarcadero, donde solían ir.
Puede sentirlo en los lugares a donde van los marineros.
Cuando camina junto al río, por las vías del tren,
todavía lo puede oír.
Vayamos bajo la línea de flotación.





EL MOSAICO DE HOY


1 comentario:

CARPET_WALLY dijo...

Ayssss...que mosaico más cinematográfico...ese primer plano con fondo difuminado resaltando Brasil sobre fondo amarillo canario...Inmejorable estéticamente, que plenitud de color, ni Almodovar, ni Zang Yimou.

A mi me gusta mucho el voley playa, practicarlo incluso aunque nunca lo hice en la playa, a decir verdad, sino en los madriles, que aquí no hay playa pero en una discoteca de hace años montaron un campito de estos y entre cubata y cubata se podía uno jugar un partidito.

Y hablando de cubatas, no se si os pasa, pero a mi casi todos los veranos...que te juntas con unos amiguetes a picar alguna cosilla que ahora se está muy bien en la calle y vuelves a tu casa a las 3 de la madrugada con una melopea del 15. Y si, eso en dia de diario, para demostrarte que, aunque a eso de las 12 de la noche tenías la sensación de que era fin de semana, aquello no era más que una alucinación provocada por la ingesta algo desmesurada de la cervecita o el tinto de verano (y si recordais el comentario veraniego del año pasado, eso solo se arregla pasandote a los cubatas). Vale, ahora tengo el cuerpo como Filipides cuando iba por el Kilometro 37, y la mente me va más lenta que el Mclaren de Fernando Alonso, pero ¿Y lo bien que lo pasamos?...Si, es cierto, el resto estaba encantado porque al día siguiente no tenía que trabajar y el único que hizo una demostración responsable de que es un tio con un par de huevos que no iba a ser el primero en marcharse era yo, pero eso no desmerece el desfase.

Pete Sampras 44, qué barbaridad si parece que fue hace siglos cuando este chaval jugaba y ganaba casi todo. Tengo una extraña sensación cuando miro para atrás (en el tiempo, me refiero, que cuando lo hago posicional lo que tengo es dolor por la tortícolis), desubico las referencias temporales y lo mismo me parece que fue hace muy poco cuando sucedió alguna cosa o todo lo contrario. De hecho recuerdo como si fuera ayer mi último polvo y debió ser cuando Sampras era juvenil....o no, pero lo que es seguro que ayer no fue, que estaba yo seriamente perjudicado que de eso si que me acuerdo.

Buen día y abrazos brasileños.

Malñana y pasado me hago una nueva escapadita playera. Leeré el gus en el movil si tienes a bien colgarlo, Dex. Que esto es una gozada.