Gus mornins, 11/09/13
Guuud mornins, cinéfilos.
Miércoles, 11 de septiembre. Y ya solo nombrar esa fecha nos vienen a la cabeza un montón de recuerdos terribles. Y de reflexiones. Parece que el tiempo todo lo cura o al menos lo mitiga. Pero no es así. No aprendemos. Ahí tenemos hoy doce años después de aquella otra fatídica fecha al bueno de Barack – que en efecto parecía bueno- maquinando la última cruzada contra el Oriente Medio. Y si el rey Berti tenía todo tipo de dificultades para vender a su pueblo que era "bueno" entrar en la guerra, ya vemos como se las está apañando este para hacer lo mismo siete décadas después. Y lo que es más increíble, convencer de que los que están ahora son malos, muy malos – que lo son- y los que vendrán después serán mejores- que no los serán. No aprendemos. Quizá de estos lodos vengan luego esos barros pero… En fin, que no aprendemos. Hoy también se cumplen 40 años de otro 11 de septiembre fatídico. Lo del cineclub de después también será triste pero de otra forma y desde luego algo más entrañable. Ley de vida que se llama.
VIENTOS DEL PUEBLO
Victor Jara
De nuevo quieren manchar
mi tierra con sangre obrera
los que hablan de libertad
y tienen las manos negras.
Los que quieren dividir
a la madre de sus hijos
y quieren reconstruir
la cruz que arrastrara Cristo.
Quieren ocultar la infamia
que legaron desde siglos,
pero el color de asesinos
no borrarán de su cara.
Ya fueron miles y miles
los que entregaron su sangre
y en caudales generosos
multiplicaron los panes.
Ahora quiero vivir
junto a mi hijo y mi hermano
la primavera que todos
vamos construyendo a diario.
No me asusta la amenaza,
patrones de la miseria,
la estrella de la esperanza
continuará siendo nuestra.
Vientos del pueblo me llaman,
vientos del pueblo me llevan,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Así cantará el poeta
mientras el alma me suene
por los caminos del pueblo
desde ahora y para siempre.
La semana pasada nos enterábamos de la triste noticia de la desaparición de Jack Lemmon. Sí, bueno, ya sé que tío Jack nos dejó hace 12 años, también en ese fatídico 2001. Quien nos dejó realmente el otro día fue Joaquín Díaz, su doblador. O sea que la primera vez que oímos eso de "Oswood, he de ser sincera contigo, tú y yo no podemos casarnos" era a Joaquín y no a Jack a quien escuchamos. También la primera vez que oímos eso otro de "Elegí un mal día para elegir de fumar" y tantas y tantas otras. El de Joaquín es un soniquete peculiar que ya forma parte de nuestro ADN emocional. Se podrá discutir o no mucho de la conveniencia de la versión original. De lo que no cabe duda es de que señores como Joaquín son en parte responsables de que amemos tanto el cine. Vaya por ello desde aquí nuestro pequeño homenaje. Un abrazo y descanse en paz, maestro.
EL MOSAICO DE HOY
Miércoles, 11 de septiembre. Y ya solo nombrar esa fecha nos vienen a la cabeza un montón de recuerdos terribles. Y de reflexiones. Parece que el tiempo todo lo cura o al menos lo mitiga. Pero no es así. No aprendemos. Ahí tenemos hoy doce años después de aquella otra fatídica fecha al bueno de Barack – que en efecto parecía bueno- maquinando la última cruzada contra el Oriente Medio. Y si el rey Berti tenía todo tipo de dificultades para vender a su pueblo que era "bueno" entrar en la guerra, ya vemos como se las está apañando este para hacer lo mismo siete décadas después. Y lo que es más increíble, convencer de que los que están ahora son malos, muy malos – que lo son- y los que vendrán después serán mejores- que no los serán. No aprendemos. Quizá de estos lodos vengan luego esos barros pero… En fin, que no aprendemos. Hoy también se cumplen 40 años de otro 11 de septiembre fatídico. Lo del cineclub de después también será triste pero de otra forma y desde luego algo más entrañable. Ley de vida que se llama.
VIENTOS DEL PUEBLO
Victor Jara
De nuevo quieren manchar
mi tierra con sangre obrera
los que hablan de libertad
y tienen las manos negras.
Los que quieren dividir
a la madre de sus hijos
y quieren reconstruir
la cruz que arrastrara Cristo.
Quieren ocultar la infamia
que legaron desde siglos,
pero el color de asesinos
no borrarán de su cara.
Ya fueron miles y miles
los que entregaron su sangre
y en caudales generosos
multiplicaron los panes.
Ahora quiero vivir
junto a mi hijo y mi hermano
la primavera que todos
vamos construyendo a diario.
No me asusta la amenaza,
patrones de la miseria,
la estrella de la esperanza
continuará siendo nuestra.
Vientos del pueblo me llaman,
vientos del pueblo me llevan,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Así cantará el poeta
mientras el alma me suene
por los caminos del pueblo
desde ahora y para siempre.
La semana pasada nos enterábamos de la triste noticia de la desaparición de Jack Lemmon. Sí, bueno, ya sé que tío Jack nos dejó hace 12 años, también en ese fatídico 2001. Quien nos dejó realmente el otro día fue Joaquín Díaz, su doblador. O sea que la primera vez que oímos eso de "Oswood, he de ser sincera contigo, tú y yo no podemos casarnos" era a Joaquín y no a Jack a quien escuchamos. También la primera vez que oímos eso otro de "Elegí un mal día para elegir de fumar" y tantas y tantas otras. El de Joaquín es un soniquete peculiar que ya forma parte de nuestro ADN emocional. Se podrá discutir o no mucho de la conveniencia de la versión original. De lo que no cabe duda es de que señores como Joaquín son en parte responsables de que amemos tanto el cine. Vaya por ello desde aquí nuestro pequeño homenaje. Un abrazo y descanse en paz, maestro.
EL MOSAICO DE HOY
Comentarios
Tu enlace de youtube me ha llevado a un paseito por las canciones y mitos de esas épocas. El amigo Victor (Jara, no Manuel),"La cantata de Santa Maria de Iquique" de Quilapayun que sonó en mi tocadiscos muchas veces. Y he recordado y encontrado (ahora mismo la estoy escuchando) las canciones de una cinta casette que escuché miles de veces (rebobinando con boli como corresponde), la grabación se llamaba "Voleta Parra y los Calchakis cantan a Chile", es un recopilatorio de 1974...una maravilla.
El él se incluía una canción dedicada a Salvador Allende, obviamente de Los Calchakis (Violeta se suicidó en 1967). "Para un presidente muerto"
Duerma presidente,
duerma, buen señor.
Duerma con dos balas
en el corazón.
¿Qué estará soñando, señor presidente?
Que están fusilando a los inocentes.
Seguirá la lucha mientras él descansa
y en su sueño escucha voces de esperanza.
La violeta Parra, hermana del sueño,
cubre tu guitarra con un poncho negro.
¿Sabe Víctor Jara por qué llora el pueblo?,
porque ya le matan a su mensajero.
La pampa desnuda se viste de sal
con Pablo Neruda que a su lado va.
Duerma presidente,
duerma, buen señor.
Duerma con dos balas
en el corazón.
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Con estas cosas crecí, así que cualquier cosa es posible.
Albanta
Un beso.
low